“Não acho que você tenha de ficar ligando para ele a cada dez minutos. De tanto insistir, você pode acabar perdendo o que já conquistou.”

Era sempre assim, ela contava o que estava acontecendo com os casos, peguetes, rolos, namorados, namoridos e afins e ele tinha sempre o conselho correto.

“Mas ele é frio comigo.” “Pode ser timidez. Ou saco cheio. Você é uma pela-saco, né?” “Não fala assim comigo.” “Mas é verdade. Ou você segura muito o jogo com o carinha ou se arreganha logo de primeira. E não tõ falando de sexo.” “Porra! Você é muito grosso.” “Sou não. Um filho-da-puta, talvez. Mas sou sincero contigo e você sabe disso. Ou não estava aqui me pedindo conselho, fazendo o meu ouvido sangrar de tanta aporrinhação com os teus homens.” “Assim parece que eu sou um estorvo para você. Parece que eu te ligo só para encher o teu saco.” “E não é? Quando foi a última vez que você me chamou para um cinema ou a um teatro. Ou mesmo para um chope ou um café?” “…” “Pois é. Só sirvo mesmo para teu conselheiro sentimental. Você só não é pior que a outra, que só me liga para resolver problema de computador…” “Poxa. Assim fico chateada.” “É bom ficar mesmo. E aproveite dá um tempo pro carinha te procurar. Se ele estiver a fim, vai atrás de você. Deixa o outro correr solto. Afinal de contas nem namorando estão. Tão só na fase do ‘conhecendo um ao outro’.” “Ok.”

Deu dois dias sem perturbar o “peguete” que ligou regularmente e ficou tudo às mil maravilhas por mais seis semanas quando ela desencanou dele e já ia ligar pro amigo- confidente- grosso- que- só- sabe- dar- patadas- que- tá- sempre- certo quando resolveu desenterrar da agenda uma amiga de priscas eras: Carlinha.

“Querida! Quanto tempo!” “Pois é, você fica aí agarrada com o teu macho e eu ainda na guerra!” “Chope calcinha hoje? Dou um balão no mané e partimos pro álcool sem limites!” “Péra que vou ligar para a Martinha e a Ana e vamos pro Devassa!”

Chegaram, beberam, deram vexame, falaram bem dos homens da mesa ao lado e mal dos que dividiam suas camas, contaram do passado e mentiram sobre o futuro, quase foram expulsas por conta dos berros e dos palavrões. Um chope-calcinha perfeito. Na saída foi desovada em casa pela velha amiga. Subiram para tirar água do joelho.

“Nunca entendi essa expressão, Carlinha.” “Nem eu, amiga. Mas eu preciso senão o meu carro vira um bote.”

A amiga aliviou-se e foi para a sala. Ela já tirava o sapato e preparava dois copos de gim com soda limonada.

“Amiga, você quer me embebedar, é?” “Bêbada você já tá. Vou é dar jeito para que você não pegue de novo no volante. Quase me matou da Barra pra cá. Dá para você dormir no sofá daqui de casa na boa. Só liga pro teu bofe.” “Ligo porra nenhuma! Aquele filho da puta deve estar na cama de outra vagabunda!” “Menina! Que é isso? Não faz assim! Ele te ama, tá na cara!” “Ama nada! Também tô pouco me fudendo para isso. Temos um acordo em casa. Ele não me aporrinha e eu não encho o saco dele.” “Que merda.” “Nem é. Melhor assim que solteira na guerra. Não me leve a mal, Ângela, mas eu não tenho mais paciência. Todo cara tem um ou outro defeito. Deixei passar uns bons, fiquei tempo demais com uns muito ruins. O Iuri é galinha, mas vai sossegar.” “Desculpa amiga, mas eu ainda prefiro me arriscar e errar.” “Tudo bem. Sei que você é teimosa mesmo.”

Acordou na sala com a mãe de todas as ressacas. O telefone tocava e era o amigo-confidente-etecetera-etecetera.

“E aí sumida. Como você nunca me chama para porra nenhuma, te chamo para almoçarmos no Parque Lage. Topa?” “Não beibi, tô com uma ressaca monstruosa e a Carla tá aqui comigo.” “Ah! Ok. Então fica prá próxima, tá bom?” “Espera. Me responde uma coisa.” “Fala… lá vem bomba.” “Nem é. Olha só. Por que você tá sempre certo?” “Hein?” “É. Por que você está sempre certo nas coisas que fala para mim?” “Uai. Eu te disse isso. Sou o dono da verdade. Eu estou SEMPRE certo, não erro.” “Para de babaquice.” “Não é. É a minha sina. Mas você nunca quis saber disso, né?” “Você bobo.” “Nem sou. Você é que nunca quis me conhecer de perto, a fundo. Mas isso é história de cinco anos atrás quando eu te cantei pela primeira vez e levei um toco homérico.” “Foi? Nem lembro.” “Pois é. Bom. Quando estiver recuperada da ressaca ou da amiga, me liga.” “Beijo.”

Rolou pro lado para tentar dormir. Empurrou a amiga com a bunda para arrumar mais espaço no carpete. Fritou ali por dez minutos antes de decidir tomar um banho, vomitar e engolir uns comprimidos.

Preparou o café da manhã e esperou Carlinha acordar. Pensou na vida que ela levava e se lembrou de como o conheceu. Nas festas de Martinha sempre tem carne nova e interessante. Ô mulher para conhecer homem. Ainda bem que ela é gay. Ainda bem que nem todos os amigos também são.

“Oi. Meu nome é Hermes, tudo bom?” “Ahahahahahaahahaaha! Você vende calcinhas pelo correio?” “Haha! Não. Só tive o azar de ter nome de deus grego. Ou não!” “Só o nome, né?” “É. Quase. O corpo deixa um pouco a desejar.” “Hahah. Você é bobo!” “Você diz isso porque não me viu só de meias. Ainda.” “Hahahahaha. Nem vou.”

Aí começou a amizade. Ele realmente não era nenhum Apolo, mas não era nenhum Quasímodo. Não era rico, mas tinha um bom emprego – “trabalha com livros ou com programas de computador ou uma lojinha.” Apesar de sempre andar duro da silva sauro, freqüentava os lugares da moda, sempre tinha um livro debaixo do braço e sempre, por mais irritante que fosse, sempre estava certo em tudo que ela teimava em discordar.

Cantada? Ela não se lembrava disso. Se bem que já pegara ele perdendo o olhar em um decote seu ou de uma olhada mais assertiva quando ele contava um caso. Se bem que ele pouco falava de seus casos. Ao menos não citava nomes e tal.

Olhou para a amiga, ainda inerte no mesmo canto de quando se deitaram para ver o devedê da sexta temporada de Sex and The City, abraçada ao que restou da garrafa de gim. Olhou para o telefone e ligou para ele: “Oi. Te encontro em trinta no Parque Lage.”

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