publicado na Tribuna da Imprensa

Entrou no segundo lar às sete horas da noite, como era de costume. Procurou a mesinha cativa perto da janela dos fundos. Era quase como uma reserva informal. Os garçons olhavam torto para quem escolhia aquele ponto. Sentou-se e abriu o livro da semana. Não precisava fazer o pedido, não inventava. Era sempre um chope, uma coca-cola e três pastéis de camarão. O melhor pastel de camarão de Copacabana.

Tinha uma rotina meio hermética. Lia algumas páginas de um livro (um diferente por semana) enquanto anotava alguma coisa em um caderno, comia os pastéis, bebia o chope e o seu refil, a coca, daí a conta e de volta para a rua.. Estava perdendo um tempo olhando as pinturas do teto quando o amigo chegou.

“Fala, vim o mais rápido que pude.”

“Valeu. Sentaí”

“O que tem feito?”

“O de sempre, nada.”

“Tá foda, né?”

“Nem é isso. O dinheiro vem regularmente e há serviço, mas não queria estar aqui, nessa fase da vida, com um emprego. Queria é ter um trabalho.”

“Eu sei, já falamos disso.”

“Não tenho mais saco para ficar nessa de um dia de FGTS por vez. Porra, tenho experiência, criatividade e acredito que posso fazer diferença.”

“Não acredita não.”

“Como assim, cara?”

“Se acreditasse tinha feito alguma coisa há um ano atrás quando tinha mais tempo e menos compromisso.”

“Eu sei, mas tava muito pra baixo e…”

“…e nada! Tava com a oportunidade na mão e deixou passar. E não foi a primeira vez.”

Parou, olhou o amigo como se não acreditasse no esporro que estava levando.

“Porra cara, te chamei aqui para ver se você me dava uma força. Tô precisando de um ombro amigo. Não de alguém que fique me tacando as merdas que eu faço na vida na minha cara.”

“Mas se não for eu, teu amigo, que te quer bem, quem vai fazer isso? Um filho da puta qualquer? Uma pessoa que não tem o teu histórico? Cara, o afago consola, mas o cascudo educa!”

Respirou um pouco, pediu mais dois chopes e uma coca.

“Mas não era isso que eu vim me queixar. Não tô com grilo do trabalho. As coisas são assim mesmo e vou agüentando um dia por vez. Tô colhendo o que plantei e sei que tem gente em pior situação que eu.”

“Bom. Bom saber que você tá encarando a coisa da maneira correta.”

“Mas a merda é que eu não aprendo com os meus erros. Você mesmo disse que eu disperdiço as oportunidades.”

“Que foi dessa vez?”

“Pisei na bola.”

“De novo?”

“Pois é?”

“Porra, que foi dessa vez?”

“Não sei não ser sincero. Me perguntam, eu respondo. Você sabe como é.”

“Caralho! Que você falou dessa vez?”

“Besteira.”

“Sempre é.”

“Mas o que interessa é que quebrei o encanto dela. Tô bolado.”

Mais dois chopes. Sem a coca. Seguidos de mais dois pastéis.

“Eu só queria que ela soubesse que cada mulher é especial de seu jeito. Eu as amo do jeito que elas se apresentam e não consigo negar que o encanto feminino é como se fosse uma chama para mim…”

“… e você, como boa mariposa, se queima no fogo e se fode no processo.”

“Pois é.”

“Do que você tá reclamando, meu irmão? Tá certo que essa menina aí é especial, mas a anterior também era e a que veio antes dessa também e a que veio antes e antes e antes. E você sempre se apaixonou perdidamente e sempre meteu os pés pelas mãos e sempre repetiu o mesmo erro. Caraca! Parece que fugiu do ‘Brilho eterno de uma mente sem lembranças’ e tá vivendo a porra toda de novo.”

“É mais ou menos isso mesmo.”

“Então você sabe que vai ter uma outra à frente que você vai se encantar e vai encantá-la e vai tocar o barco. A vida continua.”

Doze chopes contados para cada lado da mesa. Duas cocas. Alguns pastéis. Cigarros e papo sobre cinema, televisão e livros.

“Sabe que não tem lugar mais solitário que uma multidão, né? Uma multidão de desconhecidos que não te entende nem sabe o que se passa no teu core.”

“Sei desse lugar-comum sim.”

“Então. Eu tive que passar por cem paixões e mil e uma noites até chegar nessa mulher. Saber que errei mais uma vez ao me expor, ao não querer fazer o jogo de ‘eu banco um tipinho para você e você banca uma tipinha para mim’. Saber que errei sendo correto, o mais correto que eu poderia ser, me desmonta sabe. E no final da história eu apenas estou cansado. Enfadado de ter de procurar uma face amiga.”

“…”

“Não sou mais freqüentador de Baixo Gávea que encontra todo o seu universo de amigos instantâneos ali. Não tenho mais lugar para chamar de minha casa. Não tenho mais onde receber os que quero bem. Subloco um espaço no coração de um ou dois. Pior. Não sei mais dar abrigo a quem precisa ou quem possa me querer. Ao primeiro sinal de locação, expulso.”

O amigo parou. Pediu a conta. Viu a hora que marcava no relógio de ponteiros do botequim.

“Irmão, são uma e quinze da manhã. Tá na minha hora e é dia de semana.”

“Tô sabendo. Vou puxar o carro também.”

“Sabe… não sei o que é pior. A solidão do múltiplo ou a dependência do único.”

“Cada qual com o seu inferno, né?”

“Ainda bem que é um só.”

Saiu um pouco depois do amigo, atravessou a Atlântica e tinha a idéia de esperar o sol nascer no banco de cimento perto da praia. Viu um casal saindo do Sand’s Motel e tentando limpar a areia dos locais impróprios. Neles havia um sorriso, um brilho no olhar, que só quem acabou de se descobrir amando terrivelmente tem.

Tirou os sapatos. Atravessou a areia. Sussurrou o nome da amada para a espuma das ondas.

E, na mesma hora, ela atendeu ao chamado.

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