?Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos como animais envelhecidos.
Se alguém chama por nós não respondemos.
Se alguém nos pede amor não estremecemos.
Como frutos de sombra sem sabor
Vamos caindo ao chão apodrecidos.?
(Eugénio de Andrade)

Como nuvens pelo céu
Passam os sonhos por mim.
Nenhum dos sonhos é meu
Embora eu os sonhe assim.
São coisas no alto que são
Enquanto a vista as conhece,
Depois são sombras que vão
Pelo campo que arrefece.
Símbolos? Sonhos? Quem torna
Meu coração ao que foi?
Que dor de mim me transtorna?
Que coisa inútil me dói?
(Fernando Pessoa)

Pablo Neruda

Morre lentamente quem não viaja, quem não lê, quem não ouve música, quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente quem destrói o seu amor-próprio, quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente quem se transforma em escravo do hábito, repetindo todos os dias os mesmos trajetos,
quem não muda de marca, não se arrisca a vestir uma nova cor
ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente quem evita uma paixão,
quem prefere o preto sobre o branco
e os pontos sobre os “is”
em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos, sorrisos dos bocejos, corações aos tropeços e sentimentos.
(…).
Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito
maior do que o simples fato de respirar.

Por acaso, me ocorre,
no dia dos meus anos,
que não sou mais experiente
apenas prepotente.

Com o ano que morre,
desapareceriam meus enganos,
fartura, fortuna, fama e família.
Pressuposto que vinha. E é ida.

Mas quero errrar mais. E o tempo me come.
Quero ousar mais. E corpo me tolhe.
Quero ser mais. Os outros não.

“Teria, eu, um momento de lucidez perfeita?
O que faria num átimo de potência infinita?
Aonde eu iria quando onipresente?
O que quereria saber, sabendo-me onisciente?”

- Curvar-te-ia sobre si mesmo e tornar-te-ia o infinito. Da luz de teu ventre, vida.

Os ossos da cidade, nascem das veias de asfalto,
Concreto, aço e vidro.
Formam as pernas, os braços, os galhos e as presas.

Os fios são os nervos que a coisa-cidade espalha
Para falar, para coordenar, esquentar e enxergar.
Cagar, mijar, banhar.
Tudo passa pelos ralos, canos e tubos.
Fios, postes e antenas.

A cidade é viva.

“Não desças os degraus do sonho
Para não despertar os monstros.
Não subas aos sótãos - onde
Os deuses, por trás das suas máscaras,
Ocultam o próprio enigma.
Não desças, não subas, fica.
O mistério está é na tua vida!
E é um sonho louco este nosso mundo…

Mario Quintana, “Os Degraus”

Num meio-dia de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se longe.

Alberto Caeiro

Lu… é incrível como tudo já foi dito. É só questão de querermos escutar.
Ingrid, nesse poema vc pode aprender mais sobre mim que em qualquer biografia já escrita ;O)

Se eu morrer novo,
sem poder publicar livro nenhum
Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa,
Peço que, se se quiserem ralar por minha causa,
Que não se ralem.
Se assim aconteceu, assim está certo.

Alberto Caeiro, 7-11-1915

O moinho de café
Mói grãos e faz deles pó.
O pó que a minh’alma é
Moeu quem me deixa só.
Fernando Pessoa

As faixas da rua observam histórias diárias,
de bombas humanas empavoando-se.
misérias de rodas, com ou sem pernas,

mas são meias histórias, apenas um cruzar,
é apenas um meio, sem fim.

As faixas da rua são histórias,
frescas como o asfalto, virgens até a primeira pegada.
desfazem-se na pressa dos pneus.

assim como a memória dos homens.

Somente quando
não temos mais
força para levantar.

Ou quando as línguas
esfoladas, desconexas, epiléticas,
titubeiam em falar.

Quando a última gota
de resistência
é tomada pelo olhar do algoz.

Somente aí é que agarramos a idéia
que é bom estar vivo.

E lutamos com o resto de sopro, com o último estupor,
com o espamódico gesto, dizendo:

- Quero viver, me deixe dormir.

eu te agradeço pelos ovos de páscoa.
eu te agradeço pelo carinho à distância.
eu te agradeço por existir.

Mas uma coisa não me deixa calado.
Você mandou um livro de crianças,
para aquela que está ao meu lado,
ou aquela que mantém viva a minha esperança?

Muito obrigado! :O*

Um amigo, ao reescutar a trilha sonora do Sitio do Picapau Amarelo (a da decada de setenta, nao a de hoje) me chamou a atencao de como eram politizadas algumas das letras. Uma delas, em especial, a do tema do Arraial dos Tucanos dizia assim: “Até quando o homem que da terra vive/e que da terra tira o pão diário/vai ter sua paz?/paz, aparente paz./Paz, aparentemente paz”. Eu sei que os conflitos no campo não são (nem eram) nenhuma novidade, mas expressar isso numa música de um programa infantil e em plenos anos 70 era (e ainda o é) um tanto ousado, principalmente nos padrões bundalizantes dos dias de hoje.

E isso me faz pensar um pouco. Paremos. Respiremos. Pensemos.

Nos anos 70 tínhamos um regime ditatorial, cerceador da liberdade. Hoje, temos uma liberdade e uma defesa do direito de expressão exemplar no mundo inteiro. Somos um povo tolerante, sem tantos preconceitos explícitos. Então me respondam, por que não conseguimos produzir cultura decente com essa liberdade? Digo, porque é tão difícil fazer minha filha ouvir música decente aos sábados ou nas manhãs? porque eu não consigo ver artistas fazendo arte de fato nos sábados à tarde ou no domingo à noite? por que?

É que sucumbimos ao tirano definitivo, ao déspota etéreo, ao senhor de todo o suor, de todo o sangue, de todo o gozo, ao deus Mammon.

“Existem respostas fundamentais e questões delicadas. Nós ainda estamos brincando com as segundas porque não somos suficientemente homens nem suficientemente francos pra dizer o que precisamos”.

— Charles Bukowski –

Até o início da semana, eu estava ensandecido, querendo quebrar minha vida em cacos, e soltá-los ao vento (é claro que após moer bem e servir bem quente, com biscuits de avelã), mas, eis que a calmaria chega. Começo a ver as coisas com mais clareza (apezar da dureza que me acomete ao banco) e me concentro mais no dia-a-dia.

Me disseram que tenho o talento para dizer o óbvio. E que para fazê-lo preciso perceber o que ocorre abaixo da superfície.

Não creio em profundidade. Creio em aparências e essências.

Na verdade, não tenho fé em nada (“A fé é a crença ilógica na ocorrência do improvável.” - Ambroise Bierce), tenho apenas certezas absolutas.

Hey You
Hey you, out there in the cold
Getting lonely, getting old
Can you feel me?
Hey you, standing in the aisles
With itchy feet and fading smiles
Can you feel me?
Hey you, dont help them to bury the light
Don’t give in without a fight.

Hey you, out there on your own
Sitting naked by the phone
Would you touch me?
Hey you, with you ear against the wall
Waiting for someone to call out
Would you touch me?
Hey you, would you help me to carry the stone?
Open your heart, I’m coming home.

But it was only fantasy.
The wall was too high,
As you can see.
No matter how he tried,
He could not break free.
And the worms ate into his brain.

Hey you, standing in the road
always doing what you’re told,
Can you help me?
Hey you, out there beyond the wall,
Breaking bottles in the hall,
Can you help me?
Hey you, don’t tell me there’s no hope at all
Together we stand, divided we fall.
De: Waters e Gilmour.
Álbum: Pink Floyd - The Wall

Posso ser um ranzinza, um reclamão, mas assim o sou porque vejo as nesgas de luz na realidade. Por isso, sei que não é apenas trevas em torno dos nossos dias, das nossas almas, da nossa vida.

Brilhamos mais que o sol!

Tenho a certeza absoluta que tudo pode melhorar. Se o chão está sujo, tem de ser limpo e não ser contemplado como fato inexorável da natureza humano. Se nascem crianças, não as vejo como bocas a serem alimentadas, mas como fruto do amor (mesmo que momentâneo), e, se existe amor, pode existir responsabilidade.

Sei que a minha argumentação positiva é inferior à minha rabugice, à minha iconoclastia, mas existem dias em que eu olho a Urca da janela do meu trabalho e não consigo achar o mundo triste.

Lu, para que pessoas cheguem, algumas têm de partir. Essa é uma faceta da roda de Samsara, o ciclo da vida e morte.

Penso no amigo que parte,
para além, do além.

Não o toco mais, não o vejo, não o cheiro.

Somente está vivo na terra dos meus mortos, na minha memória.

Mas, do corpo que fica, fica a potência. A possibilidade de nova vida.

Dos vermes que se alimentam da carne putrefata,
dos vegetais que se alimentam da merda dos vermes,
da flor que floresce na morte.

Há beleza na morte. Mas nunca na morte prévia.

Não existe maior dor que enterrar um filho seu.

Pronto. Consegui trazer meu manto preto novamente para o dia.

Toda noite uma cobra de fogo frio corre pelas ruas da cidade. Com os seus pés redondos ela calcina o chão. Assim nasceu o asfalto das avenidas.

Eu queria ser minha sombra, a sombra dos meus projetos. Ela tem mais qualidades que eu mesmo, é misteriosa, flexível e perene.
Eu preciso ser a sombra dos meus sonhos, a tangência dos meus desencantos. A banalidade do mundo não permite que o meu encanto, o meu glamour sobreviva por muito tempo. Como se eu jogasse uma campanha de Changelling me sinteo como a minha parte feérica estivesse despertando e não consigo mais ver o mundo como era antes.
Só consigo ter olhos para as sombras.