publicado na Tribuna da Imprensa

O fôlego fora suficiente apenas para cruzar a portaria, pegar o elevador e entrar em casa. Abriu a porta de sopetão e desmanchou-se ali mesmo. Era só soluços e lágrimas ácidas. Levou poucos minutos para recuperar o controle sobre si mesma e menos para desmontar-se. Entrou no banho e deixou que a ducha quente lavasse a alma e as dores. Viu a espuma descer em redemoinhos no ralo. Pensava na vida e na morte da bezerra.

Não entendia como entrava sempre nesses mesmos rolos. Conhecia o cara, saía com ele, amavam-se alucinadamente como se não houvesse um amanhã e depois de um café da manhã no Garcia e Rodrigues (com sorte): beijo, tchau e nunca mais. Não que achasse ruim. Na maioria dos casos os sapos continuavam uns batráquios inexpressivos, não importando o quão ou como os beijasse. Ou onde.

Mas o que lhe incomodava mesmo eram os carinhas que aparentemente pareciam que iriam lhe ligar no dia seguinte, aqueles que esperava ter um algo mais, nem que fosse uma segunda vez. Ou uma terceira, quarta. Sabe-se lá.

Pior que esses: os que realmente ligavam! Ligavam, marcavam, saíam e eram melhores que antes, se superando a cada noite. Sempre uma surpresa, uma novidade: um restaurante da moda, um presente bem escolhido, um show especial e pimba! Cama e espetáculos pirotécnicos nos motéis da vida. Ou nos apartamentos cinematográficos. Ou nas casas discretas no Alto da Boa Vista ou na Urca. Mas tinha dentre essa turma toda, tinha um tipinho que era hors concours na canalhice e na perfídia: os que se apaixonavam por ela.

Ele era perfeito: bonito à medida exata, inteligente o suficiente para saber que não deveria ofuscá-la, elegante, sabia onde levá-la, tinha os programas corretos, conhecia as pessoas nos locais exatos, bem-resolvido financeiramente, disponível para os seus caprichos e um atleta sexual.

Então porque ela sentiu-se agoniada quando ele a deixou em casa? Não conseguia achar razão e só manteve o fôlego por questões de compostura e câmeras indiscretas nas áreas públicas.

Mais calma, quebrou alguns pratos e copos enquanto esquentava a comida. Xingou os cachorros que pouco tinham a acrescentar ao diálogo interno que ela travava. Sentou-se à sala, entre as almofadas e colocou um devedê aleatório no tocador. Rá! Manhattan de novo! PUTA QUE PARIU!

Encostou. Assistiu. Pegou o telefone.

“Não vai dar certo.” “Mas, qual o porquê?” “Não tem atrito.” “Hã?” Antes que se debulhasse novamente, desligou.

Apagou o número dele da agenda do celular.

Antes, porém: “Hmmmm… Ângelo. Acho que vou ligar para esse escroque!”

E assim achou o caminho para a sua felicidade.

Tags: aleatórios, calma, casa, cidade, cinema, dia, minuto, sol, tribuna da imprensa

Tags: aleatórios, calma, casa, cidade, cinema, dia, minuto, sol, tribuna da imprensa